XXII

(un sonrojado suspiro de…)

libertad, para el pibe inet,
que de tanto llorar por los rincones,
se ha quedado sin abrazos
ni palabras
ni el discurso ensayado
para los amores que no están.

Y así va
tropezando entre los pasillos de los comentarios
hecho carne, furia, y llanto,
como todos.

XXI

(teve)

Por favor,
tengo algo muy importante que decir.
No tengo las palabras, no tengo los medios
pero necesito
con urgencia
que alguien se alimente de mí.

(oh, sí)

que se alimente
y que deje latiendo mi corazón
para deleite de los afortunados.
Que viva, sienta y respire
por mí.

XX

(suerte)

Pampa adentro
deja la miseria citadina atrás,
al lado de un cartel ya borrado
y dormido para aquellos que lo visitan.

El futuro es una hoja en blanco,
hajada y ya disuelta
entre todos los mártires inocentes
que copan la plaza.

Adios
a las calles
y a su infancia.

XIX

(whatever)

Ya está. Arde en llamas
toda la ciudad
y no importan los cimientos
respirando por justicia.

No tengo nombre
ni calles que me guien a casa.
Voy vagando,
harapiento, sucio y degollado casi
(por mi madre y el odio de su tierra).

Entre la ardiente puerta, todo
y nada.

XVIII

(revisitas en trasnoche de sábado)

Que nadie diga que las coincidencias
son algo que complican
la vida
o la hacen un poquito más interesante.

Alguien dice
sientate y pegale a esa mierda
con todo lo que tengas, y bebe,
descansa, ama y destroza
todo, todo lo que tu vida crea.

XVII

(parias)

La cárcel color azul mikesan
es tan plácida.
Dosis diarias a cuentagotas
de realidad

y que se incendien todas las naves,
flotando a la deriva en el mar en retirada.

Nada más trágico
que el frasco vacío
cerrado en mi mano y llorando las últimas sonrisas,
como si muriera.

XVI

(freedom)

Freedom is the last dream
waiting in the edge of the night,
talking about all your nightmares
with the enemies of sound.

A whisper
under the stars
and I can see
all the time wasted
in lost causes.

I refuse my soul,
burning under the arms
of the moon.

Resumen

I
II
III
IV
V
VI
VII
VIII
IX
X
XI
XII
XIII
XIV
XV

XV

(historia)

No podrán esquivarte las tormentas
listas para la batalla y la victoria
inadmisible
sobre todos los fantasmas.

Las calles siempre ocultan dolor,
los rostros siempre se pierden en el tiempo
y sólo queda

a veces

algo parecido al olvido flotando en el ambiente,
un destino soñado, parecido para todos.

XIV

(risas para este lamento andante)

(A Agustina Zoni)

Otra vez,
cuando no nos interesa,
tenemos esos murmullos secretos,
esa segunda visión de las tardes,
guardadas sólo para nosotros.

La versión corrompida de la inocencia
es ese juego secreto
donde me perdí,
culpa de tus laberintos exquisitos,

donde sigo pecando
de fantasmas y amores.

XIII

(instante)

Alejate de los cuchillos que los cañones
suenan sobre el fin del mundo,
otra vez a medianoche.

Detente y observa como la gota
repite la cara asustada y soñada
por algún inquieto fantasma
que aúlla nuestros nombres.

Un hechizo de penumbra,
para siempre,
ocultándose en la tarde sin lunas.

XII

(omnibus)

Al fin un lugar en donde
para todos las jugadas
valen lo mismo y el resultado es igual:
Todos perdimos,
por enésima vez,
frente a la suciedad y las ausencias.

La nostalgia es una bestia impredecible
y voraz. Se alimenta de mi alma,
dejando sobre la cama sus ropas.

XI

(parade de boulevard inglés)

Suenan los acordes de una perdición lejana
entre las noches de octubre.

Here comes the pain,
wearing sunglasses and looking
some random point in my back.

Desfilando mis manos,
voy encontrando esa esquina perdida

donde tus caderas se convierten
en pausas sin continuidad,
ni demoras absurdas.

X

(caída)

Sincera,
arreglada como femme fatale de bendición inmediata,
canjea un rato de suspiros
por una ficha con acceso al cielo.

Nunca tengo nada para ofrecer
excepto celos a granel
en sonrisa de humor inquieto.

La ciudad me ama, creo,
pero me confunde con algún ensayo
que ya no suena.

IX

(cansancio de entremañana)

El tesoro se detiene bajo la ruta,
y los milagros están ausentes,
despojandome de la esperanza.

Brillando, el mundo
arremete igual y la tormenta
se detiene en recónditos espacios
entre la memoria y sus reflejos.

Forjados en hierro inútil,
los engranajes fallan otra vez.

No soy nadie.

VIII

(espías)

Tranquilidad para tu alma
en sobredosis rutinaria
de pastillas digitales
y susurros a monedas.

Decirtelo una vez
es repetirse mil veces
en el espejo maldito
de las dudas y obsesiones.

Mató uno por uno
los ángeles que me secundan
y observo tranquilo
la tierra callando
mis pasos y horrores.